De sueños, muertes y esas cosas.

Los que me conocen saben que amo el arte pop, y por sobre todas las cosas, a Andy Warhol. Hace unas semanas me topé con un librazo titulado "Diarios", el autor era el mismísimo Andrew, obviamente no dudé en llevarmelo a casa. Desde ese dia vivo internada en la Factoría, en el Studio 54 y me entero de todos, pero todos los chismes.

Siempre tuve sueños...raros, por decirlo de alguna manera. El de anoche fue totalmente justificable, pero no podía dejar de contarlo.

Empieza en mi habitación, Andy y yo sentados en mi cama, charlando, nada mas. Pese a la falta de contacto físico, se nota que estamos totalmente enamorados. No puedo ni empezar a distinguir de qué estabamos hablando cuando Andy se muere. Así nomas, sin ataques, sin dolor, sin nada, quedó ahí...seco. Instantáneamente aparece mirándose a si mismo, su espíritu quizas?? No se, pero ahí estaba, buscando la botella de vino que aparentemente tenía preparada para el momento de su muerte.
Y nos tuvimos que despedir...Y nos abrazamos, fuerte. Le dije "Nacimos en la década equivocada" Y desapareció, me dejó ahi sola, y desconsolada.

El sueño siguió de lo mas bizarro, ya no me acuerdo.

Fue la segunda muerte soñada mas angustiante hasta ahora.



EDIT:
Sólo para compartir lo bello que era...





Esto es insano. Y tiene que parar.